L'erba

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Tre generazioni, una lenta agonia. Quella della vecchia Marie, un’anziana donna sul letto di morte; quella della giovane coppia, Louise e Georges , ormai prossima alla separazione; quella dei genitori di Georges, Sabine e Pierre , e del loro matrimonio fiaccato dalle menzogne. Al centro un regalo che sembra legare, come in un lascito testamentario, la vecchia Marie e la giovane Louise. Dentro una scatola di metallo arrugginito, non un diario ma sei taccuini che dicono, tra le fitte pagine di una meticolosa contabilità quotidiana, di un sacrificio austero, quasi incomprensibile, di una rinuncia spontanea, tacita, inflessibile. Quello che Louise si vede consegnare in mano è il suo stesso destino, sul quale sembra pesare un senso di ineluttabilità e di condanna. Le stesse – ineluttabilità e condanna – che Simon intravede, come scrive Alastair B. Duncan nella postfazione, nell’«enigma del tempo che passa». Un enigma il cui emblema è quel rantolo della vecchia morente, «intenta a morire»: un basso continuo, perturbante, quasi osceno nella sua discreta presenza. L’impercettibile dispiegarsi del tempo, di un’esistenza. Della Storia. L’eco di una vita, della «scialba esistenza» di chi la Storia, sopportandola, l’ha fatta, e che anzi è «la materia stessa della Storia». Quella che, come ci ricorda l’esergo di Pasternàk, non si può vedere , «non più di quanto si possa vedere l’erba crescere». Che è invece proprio quello che Simon tenta di fare: farci vedere l’erba che cresce. D’altra parte, come ci ricorda ancora Simon, «tutto accade sotto le parole che si pronunciano, come il percorso di un ruscello sotterraneo è rivelato nei campi da un’erba più verde».