No me sirve la brújula
que orientaba mis pasos en la infancia,
la aguja de bitácora que usé
para determinar
los puntos cardinales
del milagro del mundo.
Los años han dejado
en su pequeño y tierno corazón
de flechas imantadas
el óxido que humilla,
como una telaraña de tristeza,
la luz del horizonte.
Igual que un navegante ciego, cruzo
bajo la inmensa noche
sin estrellas, sin brújula,
las aguas de la vida.
No me sirve la brújula
que orientaba mis pasos en la infancia,
la aguja de bitácora que usé
para determinar
los puntos cardinales
del milagro del mundo.
Los años han dejado
en su pequeño y tierno corazón
de flechas imantadas
el óxido que humilla,
como una telaraña de tristeza,
la luz del horizonte.
Igual que un navegante ciego, cruzo
bajo la inmensa noche
sin estrellas, sin brújula,
las aguas de la vida.